Há conversas que terminam quando nos despedimos. Outras continuam acontecendo dentro de nós por muitos anos. Às vezes, uma frase aparentemente simples encontra o momento certo, atravessa nossas defesas e muda alguma coisa que nem sabíamos que precisava ser mudada. Foi assim comigo, durante um percurso de carro ao lado do meu irmão mais velho, Francisco Alberto, o Chico Alberto, como gosta de ser chamado.
Não me recordo hoje de todos os detalhes daquele percurso. Talvez nem seja importante saber de onde estávamos vindo ou para onde íamos. O que permanece absolutamente vivo em minha memória é a conversa. Em determinado momento, ela ficou acirrada. Éramos dois irmãos discutindo ideias, comportamentos e maneiras de encarar a vida. Eu defendia meus pensamentos com a intensidade de quem acredita ter razões suficientes para fazê-lo. Chico Alberto, mais velho e carregando naturalmente experiências que eu ainda estava construindo, ouviu e respondeu. Então pronunciou uma frase que nunca mais saiu de mim:
“Eugênio, meu irmão, não queira ser mau, porque você não é!”
Pode parecer apenas uma frase. Para mim, não foi.
Algumas palavras chegam aos nossos ouvidos. Outras chegam a lugares muito mais profundos. Aquela chegou.
Durante muito tempo fiquei pensando no que meu irmão realmente queria me dizer. Aos poucos compreendi que existe uma enorme diferença entre cometer um erro e fazer do erro uma maneira de viver; entre machucar alguém em um momento de raiva e encontrar satisfação em machucar; entre ter atitudes ruins e cultivar deliberadamente a maldade. Somos humanos. Podemos perder a paciência, falar aquilo que não deveríamos, agir por impulso e, infelizmente, ferir pessoas que amamos. Depois, quando a consciência se manifesta, percebemos o erro, sentimos pesar e temos a oportunidade de pedir perdão e tentar fazer diferente.
Isso não significa justificar nossas falhas. Muito pelo contrário. Significa compreender que reconhecer aquilo que fizemos de errado é justamente o primeiro passo para não permitir que um erro se transforme em identidade.
A frase de Chico Alberto me fez olhar para dentro de mim.
Talvez eu estivesse, naquele momento da minha vida, permitindo que determinadas circunstâncias despertassem em mim uma dureza que não correspondia à pessoa que eu verdadeiramente queria ser. Meu irmão percebeu isso antes de mim. Em poucas palavras, não me acusou; ele me lembrou de quem eu era.
E talvez esteja aí uma das maiores demonstrações de amor que alguém pode oferecer a outra pessoa: ajudá-la a reencontrar a própria essência quando, por algum motivo, ela começa a se afastar dela.
Depois daquela conversa, alguma coisa começou a mudar. Não aconteceu de um dia para o outro. As grandes transformações raramente acontecem assim. Uma frase não resolve magicamente a vida de ninguém, mas pode plantar uma semente. E, quando encontra terreno fértil, aquela semente cresce silenciosamente. Passei a observar mais minhas atitudes, minhas palavras e minhas reações. Comecei a entender que não precisava responder a toda provocação, alimentar todo conflito nem carregar sentimentos que terminavam fazendo mais mal a mim do que à pessoa contra quem eram dirigidos.
Foi também quando passei a valorizar ainda mais uma coisa que considero fundamental: saber ouvir.
Vivemos numa época em que quase todo mundo quer falar. Poucos querem verdadeiramente escutar. Muitas vezes, enquanto alguém conversa conosco, já estamos preparando mentalmente a resposta em vez de tentar compreender aquilo que está sendo dito. E perdemos ensinamentos preciosos exatamente porque acreditamos que já sabemos o suficiente.
Sempre aconselho as pessoas mais jovens a ouvirem os mais velhos. Não porque a idade transforme automaticamente alguém em dono da verdade. Não transforma. Pessoas mais velhas também erram, carregam preconceitos, cometem injustiças e podem estar equivocadas. Mas os anos oferecem uma coisa que nenhum livro consegue reproduzir integralmente: experiência vivida. Quem caminhou mais tempo tropeçou mais vezes, acertou mais vezes, perdeu pessoas, recomeçou projetos, enfrentou decepções e provavelmente aprendeu alguma coisa durante o percurso.
Ouvir, entretanto, não significa aceitar tudo.
É aí que gosto de imaginar nossa consciência como um filtro de água.
A água chega trazendo elementos diferentes. O filtro não aceita tudo simplesmente porque recebeu. Ele retém aquilo que não serve e permite a passagem daquilo que pode ser aproveitado. Assim também deveriam funcionar nossos ouvidos e nossa consciência diante das palavras que recebemos durante a vida. Escutamos. Refletimos. Questionamos. Passamos pelo filtro de nossos valores, da nossa experiência, da nossa fé e da nossa razão. Descartamos aquilo que não nos faz bem e guardamos o que pode nos tornar melhores.
Se fizermos isso, descobriremos algo extraordinário: praticamente todas as pessoas que atravessam nosso caminho podem nos ensinar alguma coisa.
Não precisamos admirar alguém em tudo para reconhecer alguma qualidade nela. Ninguém é perfeito, assim como ninguém deveria ser reduzido ao pior erro que cometeu. Há pessoas difíceis que nos ensinam paciência. Pessoas simples que nos ensinam humildade. Crianças que nos devolvem espontaneidade. Pessoas idosas que nos oferecem experiência. Amigos que nos mostram lealdade. Adversários que nos obrigam a amadurecer. E irmãos, algumas vezes, dizem dentro de um carro uma frase capaz de nos acompanhar pelo resto da vida.
Hoje, olhando para trás, percebo que Chico Alberto talvez nem imaginasse naquele momento a dimensão que aquelas palavras teriam para mim. Ele falou. Eu ouvi. Mas, sobretudo, eu permiti que aquilo passasse pelo meu filtro.
E ficou.
Essa experiência me ensinou também a ter mais cuidado com aquilo que digo às pessoas. Se uma palavra pode levantar alguém, também pode derrubá-lo. Se uma frase pode reconciliar uma pessoa consigo mesma, outra pode deixar uma ferida durante décadas. Nunca sabemos exatamente o tamanho que nossas palavras terão na vida de quem está diante de nós.
Talvez por isso devêssemos falar menos para ferir e mais para construir.
Já vivi tempo suficiente para compreender que ninguém atravessa esta vida sozinho. Somos um pouco de cada pessoa que encontramos pelo caminho: nossos pais, irmãos, companheiros, filhos, amigos, professores, colegas e até aqueles com quem tivemos divergências. Algumas pessoas permanecem conosco; outras seguem caminhos diferentes. Mas quase todas deixam alguma coisa.
Cabe a nós decidir o que ficará.
Naquele dia, dentro daquele carro, meu irmão deixou comigo uma frase.
“Eugênio, meu irmão, não queira ser mau, porque você não é!”
Guardei essas palavras. Passei-as pelo filtro da vida. E elas me ajudaram a compreender que evoluir não significa nunca errar. Significa reconhecer nossos erros sem permitir que eles determinem aquilo que escolhemos ser.
Hoje, se pudesse acrescentar alguma coisa àquela conversa entre dois irmãos, seria apenas isto: escute as pessoas. Escute principalmente aquelas que verdadeiramente desejam o seu bem. Não aceite tudo, não rejeite tudo. Passe as palavras pelo seu próprio filtro. Retenha o que é bom e deixe partir aquilo que não serve.
Porque nunca sabemos quando, no meio de uma conversa aparentemente comum, alguém pronunciará a frase que poderá mudar a nossa vida.
Eugênio Oliveira
Blog Entre Linhas & Vivências
